Als es reichte.

Manchmal reicht es, wenn eine neue Schicht Puderzucker sich über den Schnee legt.

Als er liegenblieb.

Der Schnee fällt in dicken Flocken, den ganzen Tag lang. In diesen Zeiten fühlt es sich wie ein kleines Wunder an, dass er wirklich liegenbleibt, für etwas länger als ein paar Stunden und tatsächlich einige wenige Zentimeter hoch. Ein Rechteck mit Schnee, wo sonst Beton ist. Die Streifen, wo ein wenig Moos zwischen den Platten wächst, sind nicht zu sehen, die Decke ist dichter.

Als ich mich sehr müde fühlte.

Ich hake die Punkte auf der Liste ab und fühle mich brav und fleißig. Nachdem ich anderthalb Mal auf Snooze gedrückt habe, drehe ich mich um, um auch aus einer anderen Richtung nicht wach zu sein. Ich versinke im Ohrensessel als bestünde er aus Treibsand.

Als ich im Winter schwitzte.

Ich fühle mich so leer- und vollgeredet, seit Tagen schon. Als könnte ich kein Gespräch mehr führen, als wüsste ich überhaupt nicht mehr, was ich sagen sollte. Oder könnte. Es ist schon so viel gesagt worden, nur noch nicht alles von mir. Die Kälte zieht in das Haus, zuerst in den Flur dann ins Stiegenhaus und dann in die Knochen, wo sie verbleibt, bis ich mir den Rücken am Heizkörper verbrenne. Irgendwodran muss ich mich ja schmiegen.

Ich imaginiere mich in einer Hütte im Wald, in dem es tatsächlich schneit. Ich hacke Holz und befeuere den Ofen, der viel zu groß für diesen kleinen Raum ist und muss mitten im Winter schwitzen. Für zwei Minuten beruhigt mich diese Fantasie, dann denke ich wieder an die Kälte im Flur und an die Tatsache, dass ich eine Jacke anziehen muss, wenn ich in den Garten gehe und möchte ein Jahr lang jammern.

Als ich auf den Sommer hoffte.

In der Wintersonne glitzert der Raufreif. Die Stille ist durch ein geschäftiges Hintergrundrauschen ersetzt worden. Der Tag ist noch jung, Tatendrang sammelt sich in den Herzen der Menschen, um mit dem dritten Kaffee wieder zu verschwinden. Es bleiben gute Vorsätze, ein kleiner Klumpen im Magen und die Gewissheit, dass Morgen auch noch ein Tag ist.

Als ich über den Cybercottagepunk nachdachte.

Der Wurstautomat, etwas abseits der Bushaltestelle, für dich ist er ein lustiges Fotomotiv aus der Provinz, für die Menschen die ihn betreiben ein neues Standbein und für die Bevölkerung Nahversorgung. Die Zukunft hält überall Einzug und leuchtet die ganze Nacht über in grellen Neontönen. Es gibt kein Zurück, es muss ständig etwas blinken, möglichst in einem Blauton, der sich in meine Netzhaus einbrennt.

Als ich rührte.

Ich koche ein Risotto, es ist purpurfarben. Mir fehlt eine Zutat, weshalb ich nicht diesen üblichen leichten Rausch habe, den ich sonst verspüre, wenn ich in dem Reis herumrühre, als ginge es um mein Leben. Die Brühe und der Reis und die Hitze formen eine stärkehaltige Flüssigkeit, durch die ich den Löffel hindurch bewege, wie durch ein rosarotes Labyrinth, in dem nur ich die Wege erkennen kann. Ich freue mich und schütte noch etwas Brühe nach. Beinahe habe ich das Gefühl, ich versuche, den Kochprozess zu verlängern.