I'm sitting in the dark
because I can't support the light
and I want to die in peace
Alles scheint so künstlich zu sein, alles erzwungen, alles was ich tue, denke, fühle, denke scheint einen Grund zu brauchen und wenn ich den nicht habe, sterbe ich.
Meine Hände kribbelen, es sind Stigmata. Ich bin durch mich selbst gezeichnet, und knüpfe mir meine Haaren zusammen, damit es jeder sieht.
Ich kann nicht mehr, alles erdrückt mich. Ich brauche Stille, aber es gibt nichts mehr, das mir hilft, die Stimmen aus meinem Kopf zu bekommen.
Vieleicht tue ich mir weh. Aber ich weiß nicht, wo mein Taschenmesser liegt. Schicksal, wohl.