Das Zerstechen

Als der Rosenbusch Blätter bekam.

Meine Arme werden zerstochen. Ich trage am Abend immer noch die Male, als wären es Stigmata. Ich bemitleide mich selbst und mag es, bemitleidet zu werden. Es ist das einzige, was mir an diesen Tagen bleibt. An einen Gartenschuppen gelehnt entfaltet ein Rosenbusch die ersten neuen Blätter im Jahr, trotz der Kälte der letzten Tage. Kurz regnet es nicht, kurz tut nichts weh, kurz wirkt die Welt, als könne sie aus all den Scherben wieder zusammengeflickt werden.

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